Es gab sie früher einmal,
diese Orte.
–
Die Füchsin hält an, dreht sich um.
In diesem von uns Weglaufen –
hält sie inne.
Durch diese Wälder ziehen,
geschmackvoll.
Die Sinnlichkeit uns berührt –
in deinem ruhigen, stillen,
wachsamen Blick.
Wir waren damals –
einmal, zweimal –
mit dir gewandert.
Du berührtest eine dieser innersten Formen.
Damals.
Wir könnten weinen nun, wenn wir heute durch diese Büsche schreiten.
Du bist nicht da –
nicht mehr.
Wolltest das Meer sehen –
bist weitergegangen.
Wir erinnern uns –
und erinnern –
und erinnern. …
Das hohe Gras bis zu unseren Schenkeln reicht.
Wir lachen, wir erröten –
eine Glut erwacht.
Unsere Fingerspitzen sind wachsam.
In der Verlängerung spüren wir,
erkennen wir –
diese Linien, die von uns fortführen.
Bis über die Spitzen hinaus nach dieser Berührung gesehnt,
wandert unser Blick zum Horizont –
wird breit.
Du bist da –
dein eines Auge in der Beobachtung weit.
Wissend, leicht –
verwurzelt mit den Dunkelheiten in dir.
Leg dich hin –
sei das Gras,
sei der Himmel,
sei die Sterne.
Wie könnten wir denn anders, als deiner Aufforderung zu folgen.
Diesem Nachgehen von dieser Aufgabe –
die uns damals nicht ganz so leicht erschien.
Was wird unter uns sein –
was sich bewegen –
was uns tatsächlich berühren.
Berühren und Bewegen.
Was wird uns beglücken –
uns erschrecken.
Was wird unsere Zäune
niederreissen. –
Dann hören wir ein Bellen –
Rufe.
Deine Nachkommen regen sich neben uns –
tausend funkelnde Augen am Horizont.
–
In diesem hohen Gras.
Unter dem Nachthimmel.
Liegen bleiben.
